Vámonos ya pa casa
que ha anochecío
que ha anochecío
Vámonos ya pa casa
que ha anochecío
...Vámonos ya pa casa mi alma
que ha anochecío
que ha anochecío
que ha anochecío
que ha anochecío
que ha anochecío
que mañana temprano mi alma
vamos al Rocío
vamos al Rocío
vamos al Rocío
vamos al Rocío
vamos al Rocío
a pagar la promesa mi alma
que la he ofrecío
que la he ofrecío.

En tus ojos bonitos
veo mi suerte
veo mi suerte
En tus ojos bonitos
veo mi suerte
En tus ojos bonitos mi alma
veo mi suerte
veo mi suerte
veo mi suerte
veo mi suerte
veo mi suerte
porque si tu me olvías mi alma
será mi muerte
será mi muerte
será mi muerte
será mi muerte
será mi muerte
y yo vivo en el mundo mi alma
para quererte
para quererte.

Feliz soñé anoche
que mía era
que mía era
Feliz soñé anoche
que mía era
Feliz soñé anoche mi alma
que mía era
que mía era
que mía era
que mía era
que mía era
que alegría tan grande mi alma
si verdad fuera
si verdad fuera
si verdad fuera
si verdad fuera
si verdad fuera
que el sueño que yo tuve mi alma
se me cumpliera
se me cumpliera.

La ilusión de la vida
es un momento
es un momento
La ilusión de la vida
es un momento
La ilusión de la vida mi alma
es un momento
es un momento
es un momento
es un momento
es un momento
que sino se aprovecha mi alma
son sufrimientos
son sufrimientos
son sufrimientos
son sufrimientos
son sufrimientos
y yo quiero vivirla mi alma
siempre contento
siempre contento.

Debería de ordenar todo esto y hay algo que lo impide.
Mientras voy... me voy quedando siempre en lo ultimos parrafos de algo, en los estertores de algo, en las primeras frases de las canciones, en algo. Es triste a veces y a veces es pesado, como fierro, como oxido, como la nada misma.
Es el peso, la liviandad y el sin fin de nomenclaturas que existen para homologar lo que uno siente en los semaforos lo que no sirve. Miles de medidas que a nadie le interesan. Eso es. Miles de ensayos y curvas y despliegues que no son otra cosa que aquello que hoy precisamente no necesitas. Todo sirve hasta un punto y cuando deja de hacerlo es que nace la curva y muere la virtud.
Todos en todos lados todo el tiempo y nunca nadie nunca. Es la mala táctica de un juego que se vició entre un semaforo y otro. Entre una luz y otra. Entre un color de siete si es que me acuerdo... entre alguno de esos es que pasó todo esto.

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... lo difícil es mantener el orden del asunto mientras las agujas del reloj te clavan detrás de la cabeza. Los pequeños clic clac se transforman a la larga en un zumbido cuando no sabes bien en que te has metido y lo sobrellevas, lo sobrellevas... hasta que se acaba el día y la noche en un mismo momento de implosión del que no te enteras, del que no te enteras nunca. Porque mientras duermes es que alguien le pone la firma a lo mucho o poco que hiciste... y creéme: el trabajo no dignifica una mierda. Todo mientras duermes.
No tengo noticias y escribo encandilado la mayoría de las veces olvidándolo todo sistemáticamente... Lejos de ser un accidente parece ser un mecanismo de brutalidad y de autodestrucción que me conmueve. Que me lleva lejos en éste propósito inflamable de la creación, en ésta tendencia infinita que en su finitud enaltece el negocio insoslayable a estas alturas... el "horror bussines" que nos mantiene alertas y que entre los colegas ha estado desde el principio de los tiempos. La transa, la experiencia, las drogas que dejé (y que sé exactamente donde...), la autodestrucción consciente y todo lo demás. Olvidando las letras que sueño con grabar alargo el letargo, me despojo de la oscuridad más pura que conocí nunca... de esa con la que te puedes ir a acostar pensando en que una vez más los engañaste a todos. Olvidando las letras y las secuencias de notas me queda un poco más de tiempo y no hago otra cosa que tomar aire... por ahora.
El taxista anarquista me mantiene pegado al asiento en velocidad crucero... Bangkok, la Isla de Menorca, Hamburgo, Tenerife, Amsterdam, Fez, Turquia siempre, La Boca, Barracas, Buenos Aires, Buenos Aires, Buenos Aires y Buenos Aires siempre... Los piratas, padre anarquista muerto, tio muerto, hermano anarquista muerto, un banco robado, la mafia de sicilia instalada en el norte de la gran capital, la barra de Boca Juniors, la música, el taxi, el pasado y el porvenir que se ve clarito por el parabrisa. Me ha dicho: no escribo un libro para no venderme. Yo me olvido las letras cuanto antes brother.
El negocio me lo conozco. En un lapso más bien corto y fructifero logré cortarla en grande con un puñado de canciones que terminé en dos noche y grabé en cuatro. En dos semanas estaba en el banco con una bolsa de nylon roja cobrando el "documento" (cuando el monto es menor es un cheque a secas, cuando la cosa va en serio: documento). Pensé en dejarle una propina a la cajera cual crouppier. Por más de que la bolsa se rebalsara de buena fortuna esto no era un casino y yo no estaba jugando. Pasé. Pagué el parquimetro con uno de los grandes. No tenía cambio me dice. Pues no tengo de menos le digo. Le indico la bolsa que reposa gloriosa en el asiento del acompañante... el botín, el neoprén de mis tiempos, abierta, impúdica, millonaria por fin. Vaya entonces me dice. Ah no si no. Después de eso nada cambia mucho, pero con certeza ya nada sigue siendo igual. En cinco semáforos repase la escalada no excenta de amargura. De la primera vez que tocamos por el corte de tickets en un lugar al que todas las demás banditas habían dado de baja por incumplimientos en el contrato. Lo que en concreto significaba que se los bailaron con la lana y en venganza hacían llamado públicos (sobre nuestras promociones!) de no asistir al lugar. El lugar se repletó igualmente y en el momento en que venía el truco, el timo, al final de la noche cuando los siguientes a bailar eramos nosotros sucedió algo maravilloso. El plan que habíamos trazado comenzaba a explotar en todas direcciónes: habíamos traido a uno de los nuestros con una serie de tickets que se le entregaban a cada uno de los que entraba en presencia certera del cerdo que al final de la noche se quedaba con la plata de los pichones. Poniendo en claro las cuentas cada cierto rato el cerdo metalero comenzaba a inquietarse en silencio. Le quedaba una carta bajo la manga... Al momento de hacer las cuentas y corroborar que el monto nuestro era abismante, estiró improvisadamente una serie de "costos fijos" que aún podían salvarle la noche. Un power de alimentación que "había arrendado" especialmente para nosotros... Cuando se entera de que nosotros habíamos traído el nuestro (lo del "arriendo" me lo propuso días antes y ya sonaba a timo) los ojos se le salieron y antes de cerrarlos había desaparecido de la oficina. Quedamos solos ahí, mirándonos. El lugar era nuestro y de eso se iba a tratar de ahora en adelante... Jiminelson= 1 Todos los demás= 0. Feliz navidad aquella del 2005. Comprando regalos a diestra y siniestra con el primer sabor dulce después de haberse roto el culo sin saber donde carajo estaba el dinero. Ya le estabamos siguiendo la pista y lo que había sucedido la noche anterior era una muestra de ello. Jo Jo Jo.

(to be continued as always...)

Love.

... no fui nunca a ver si las encontraba y las conseguía. Un contacto desde Chile de cuerdas que supuestamente tenían la medida de las que ocupo hace más de cuatro años ininterrumpidamente (11, 15, 18, 36, 52, 70). Se supone que costaban menos que las importadas desde más lejos y se supone que el endorsement era algo factible siendo una marca clase B. No pienso ni en cuerdas ni en guitarras ni en nada y nunca fui. Hace mucho. Siempre las compré el mismo día y las veces que fue sábado y no alcancé, recé porque no se cortara "en medio de algo"... Pasó y no me acuerdo. De un tiempo a esta parte no se como sucedieron las cosas allá arriba, pero tengo certeza de que efectivamente ocurrieron bajo el temple sagrado de las expectativas cumplidas. Rezo, pero más que rezar agradezco. Siempre. (Si ha de cortarse, que se corte, pero dame la fluidez para repararlo en menos de un minuto). Y de eso si que me acuerdo.
Cuando se agota el stock de "high wires" debo comprar dos juegos y alternarlos. Más bien una suelta de 0,70 y otra que me de la combinación de 0,52 en la quinta. La tercera puede variar entre 0,15 y 0,14 pero se nota ( te digo que se nota pequeño saltamontes...) Las uñetas corren siempre por cortesía de la casa y mientras no me vean seguirán corriendo por cuenta de la casa. Mis cables me los robaron en uno de los últimos conciertos del año pasado, junto con mis pedales y un mini cable rojo de la suerte. En el ajetreo de media tarde maldije y ese hijoputa si me ve de seguro cruza la calle. El cable rojo ha perdido sus facultades.

... son momentos. Los vasos cada vez me parecen mas chicos y no me ahogo nunca.

Tomaba vodka sólo solo a los catorce, mantenía el control y lejos de decir la verdad inventaba las peores mentiras. A los catorce. Nunca hice amigos en el verano y tuve secuaces que me salvaron la vida andando solo. Creo que siempre me paré en el mismo lugar esperando a nadie. Revisando los bolsillos a ver que pasaba allí adentro. Esperando, esperando. Y las veía desfilar y pasar de un lado al otro y los veía a ellos triturarse sin saber que lo estaban haciendo. Tan tontos. Bailé lento una vez con una a la que le faltaba un brazo y le sobraba una manga larga de una chaqueta. Me reí todo el camino a casa de vuelta y sabía exactamente lo que pasaba: no era mi momento.
Tenía botellas de vodka escondidas en la playa que nunca volví a buscar porque el asco de uno y la maldad de los demás a veces pueden ser suficiente y con mis catorce sentía que no me alcanzaba. En el día no se hacía mucho. Mirar, comer y entrenar (en ese tiempo era jugador de tenis junior y me preparaba para jugar el Orange Bowl en Miami que era algo así como el mundial de tenis para menores). Me deshacía en las mañanas jugando a una maquina de video que se llamaba "skywolf" (conocida y pésima serie de television que se trataba sobre un helicóptero!). Tenía buenos sonidos. Los recuerdo. Puede que hayan sido los parlantes. Era la máquina más grande y portentosa de todas y extrañamente nadie la jugaba. Nadie. Una mañana habia fila. Avanzó rápido y pensé que posiblemente yo no era tan malo para dispararle a otros helicopteros y a comunidades enteras de inocentes como el cadete de las fichas había intentado hacermelo saber la tarde anterior. Viene mi turno y se me adelanta un muchacho deforme que no había visto... le hago saber como viene la mano y tomo el joystick de la maquina como si fuera el mismisimo comando del helicóptero. El empujón que me lanzó no fue tan grave como los ruidos que empezó a soltar a continuación. Ahoaouuu! Ahhouau! En eso me doy cuenta que algo no anda bien. El muchacho es mongólico y yo en realidad pretendía ser "el lobo del aire"... Instintívamente le devuelvo el empujón y veo como por primera vez en todo el verano las maquinas se silencian y todos los tarados pro mortal kombat y street fighter se me vienen encima. El mongólico de culo sentado en el suelo es la última imágen que tengo... Luego fue todo silencio, terror y ver a un papá con la cara mas roja que su propio hijo diciéndome quizás que cosa (Moraleja: acompañalo a los flippers)... Caminé hacia la arena y sin querer había ganado mi primer round por K.O. y sin embargo me sentía descalificado por ser un peso gallo y el otro un minimosca. Para todos, no para mi... Yo había ganado.
El ajetreo del verano siempre me sonó a musica mala y estridencias superpuestas... La rueda siempre giró a favor de las mujeres y por encima de la brutalidad de los hombres. Esa que conocí empapado en vodka desde un rincón hablando con un cajero que me salvó la vida según yo. Si bien estaba en llamas tenía la certeza de que ahí no iba a encontrar lo que ni siquiera buscaba. No conocía el procedimiento y apurar el asunto me parecía inconducente. Humillante a la larga y a lo menos.
Ya no me daban las ganas para ir a pescar al muelle como otrora lo hice algunos veranos porque me quedaba muy lejos. Más encima después de ese lenguado gigante del verano anterior, sentía que el retiro de la actividad se justificaba plenamente. Tardes enteras enrollando y desenrollando ese carrete (catalina para los amateurs) sin siquiera entablar una minima conversación y pensando en que mis escasos articulos de pesca (un carrete y una serie de anzuelos divertidos que me enteré luego de comprarlos que no servían un carajo para ese sector, eran de rio o algo asi... gracias por su ayuda señor dependiente) y la escases de fraternidad de esos pescadores en no dar un pequeño consejo conspiraban en contra del exito. Más así, más acá, más o menos, lo que sea... nada. Ellos iban a pescar el dinero y yo iba por la gloria. Por la gloria de volver a mi casa con un ser vivo ahora muerto. Muerto por mis destrezas. Sangre en mis manos. El silencio de mis tardes hecho cena para mi queridisima familia. Bendito seas Señor Jesucristo por éste alimento que nos proporcionas. Y así fue. Nunca el ascensor se me hizo tan largo como con ese lenguado gigante al que abrazaba envuelto en una bolsa de unimarc que goteaba sangre y agua. Nunca la muerte me pareció un efecto de arte tan maravilloso, complejo y revelador como en esa tarde.

(to be continued...)

... hoy tocan los miticos Adicts en Bs. As. Abría una banda que según la prensa "aglutinaba descolgados de celulas neo nazi" Maravilloso. No abre nadie. Mala banda? quien sabe. Mala publicidad? Seguro. Hace menos de diez años fui capaz de gastarme doce de mis últimos dieciocho reales en Rio de Janeiro por un VHS de The Adicts más pirata que las Adibas, los audifonos Sonya, los relojes Relox, los super anteojos anti UV Ray Sun, la street wear Tommy Hillfighter y el saco de Duracells que me compre en Iquique hace no demasiado. Ahora veo la foto en el diario y es un concierto menos al que no voy y es un concierto más al que no asisto y solo pienso en el nazi con cuerdas nuevas y en el productor con la soga al cuello. Easy. You turn the wrong corner fella...


Caminé más que mormón en acido y tiradme una calle que te la conozco. Y soltadme una respuesta que te tengo quince preguntas más y así hasta que se venga la noche. Por hoy día. Por éste día y por ésta noche nada más.

... de haber sabido siempre que venías, no me habría roto los ojos. Habría ido al supermercado acarreando el dolor seco hacia la gente de los lugares y sus colores que no son colores y me me hubiese quedado ahí. Pensando en las dos noches respectivamente. No me Habría contado los segundos para burlar la agonía y habría deslizado mis manos cansadas de la noche anterior para alcanzarte. De haber sabido que venías luego habría vaciado mis brillos peligrosos y hubiera vuelto a casa a pensar en lo que pasa.